2019.3.12随笔①
年轻的诗人躺在阴暗潮湿的草垛上——苔藓爬上了这几团可怜的金黄，仅剩的可怜的几缕稻草满是啮齿啃噬的痕迹。墙皮脱落下碎屑，哆哆嗦嗦地抖到他曾经光鲜的大衣上，他起身掸了掸灰尘，重新面着墙壁卧回去。
这是一间牢房。
泛着青色的胡茬爬上他的脸颊，他眯着眼睛，等待宣判日的来临。
在白天，他大声歌唱佛罗伦萨城头飘来的歌谣，他写诗写信作画，他踢踢踏踏地舞蹈。
在夜晚，他颓靡。
无意用镇定和从容掩饰从来不存在的张皇，他犹豫而惶惑，迷茫而恐惧。
恐惧，巨大的黑鸟压着隐天蔽日的黑影在山峦冈陵上掠过，压着他突然袭来的巨大恐慌。
他只是无意识地做着自己习惯的事情，以此分散自己的注意，直到死亡的那一天。
他不畏惧死亡，而是害怕没有尽头的可能性。
他只是不希望宣判日来临，
他既不想欢迎终结和死刑，也不想面对自由和新生。
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